Journée camarde sous le froid cinglant, j’irai marcher.
Comme un froid matin de novembre 17, le soleil pâle tranche la brume lourde et grise.
Ils s’éteignent un à un et la cloche du tram résonne au loin.
Mai a des blandices étranges et je me souviens de cours d’école anciennes.
Je parcours les icastiques nouvelles d’un œil distrait, lentement.
Ils sont légions disent-ils et pourtant misologues.
L’écho n’a rien dit ce matin, je n’ai pas encore parlé.
Mai a des alliciantes journées et je me souviens fragmenté.