Était-il affété notre serveur d’hier soir dans ce petit restaurant indien ? Difficile à dire tant il était compliqué de comprendre ce qu’il disait, sorte de sabir avec quelques mots de français émaillant un dialecte indien (sans savoir lequel), à moins que ce ne soit du pachtoun, de l’indonésien ou que sais-je encore.
Un poulet tikka masala correctement épicé, un nan fromage gonflé à souhait, du riz que nous avions demandé blanc et qui est arrivé garni d’oignons frits — je le soupçonne d’avoir délibérément compris de travers notre souhait —, plutôt bon, quand d’autres avaient choisi un curry apparemment aussi bon. J’ai juste trouvé le lassi à la rose qui m’a servi de dessert un peu trop épais.
Plus tard, dans le métro en attendant une rame à venir, un jeune hurlait comme s’il avait une rage de dents et a fini par s’intégrer dans un groupe qui, plus loin, attendait aussi. Partage de boisson diverses et je les ai observé tous ensemble, s’engouffrer dans la rame et continuer à discuter vivement pendant que nous attendions la notre, qui devait nous amener à bon port.
Était-il affété lui aussi ? À première vue, j’aurais dit non, mais allez savoir ce qu’il a dit pour se faire embarquer avec les autres…