L’autre jour encore. Que pouvait-elle faire d’autre ?
Certaines heures sont délicates, elles enfoncent la tête dans l’eau verte des souvenirs. Comme les algues asséchées à marée basse, les réminiscences abreuvées ondulent gracieusement.
Comme en milieu naturel
Elle oublie alors, une partie d’elle est pourtant belle et bien morte. A la place, il y a un creux, impossible à combler.
Quand elle réalise son insondable malheur, elle fait la gueule. Sans le vouloir. La vie n’a plus de sens.
