Il y a les maisons que l’on rêve d’avoir, les maisons dans lesquelles on a grandi et que l’on recherche tout le restant de notre existence.
Les maisons d’un an, de dix ans, de vingt ans. Je dois en être à ma douzième résidence. J’en ai oublié deux, trop petite alors.
Et puis les maisons de vacances, les maisons d’amis, les maisons d’aînés.
Dans ma maison, tu viendras… dit le poète.
Dans ma maison, il y a de vieilles choses. On allume pas vraiment la télé, même si elle a été choisie avec soin. Si ce n’était que moi, elle irait au diable. C’est plein de livres et de tentures, d’objets bizarres et obsolètes. Des photos des enfants. Des dessins d’enfants. Une chatte sur un dessus-de-lit, jouant, horreur, avec une tête de merle.
Oh l’affreuse !
