C'était éclairé au néon dedans, avec des drôles de choses en caoutchouc, des bouts de corps humains avec des lanières, et puis des résilles qui faisaient plus d'une croix sur ma candeur. Les vitrines, condamnées d'opaque.
C'était une échoppe de fortune, on y écoulait la lingerie un jour de braderie, les femmes si sûres de faire une affaire, se dénudaient entre elles pour essayer le rubis de La Perla, l'émeraude de Charmel. Le soir, au coucher, en fermant les yeux enfin, je ne voyais plus que la dentelle.
C'était une boutique dans Barcelone, en marge du Bari gotic, bourrée de bondieuseries, on n'avait plus de place pour égrener le moindre rang de chapelet.
C'était un COOP de campagne. Ça sentait la crèmerie, la minute lente. Un tracteur peut-être montait la rue. Le vin se vendait en cubes. On y achetait un chocolat fourré à la crème de fraise.
C'est une petite boutique encombrée de drôles de cueillettes lointaines, faiblement éclairée, sentant les odeurs de gingembre et de plantains mûrs. Dans une heure, j'y serai.
Et c'est bien l'essentiel.
Car c'est chez moi.
