Un chat dort. Un homme joue de la guitare. Un enfant en est parti pour étudier dans une autre maison. Un enfant lit. Un autre rêve. Ma maison n'est pas ma maison, car rien ne m'appartient. Ni les objets, ni les êtres. Ma maison a plus de taches de peinture que de flacons de dissolvants. Elle sent plus souvent le chocolat ou la tomate que l'eau de javel, la lessive Saint-Marc. La lumière y entre par lamelles, au travers des jalousies.
Parfois des arcs-en-ciel zèbrent le parquet. Et quand l'été vient, elle est ouverte sur le jardin, les géraniums et le fuchsia entrent en elle.
