J’ai lu que Franck n’aimait pas le jaune. Quel réquisitoire ! Il faut bien contrebalancer.
J’adore le jaune. Le mot lui-même me plaît. Il fait une jolie bouche ce mot.
Toutes les variations de jaune m’enchantent. Si je ne porte pas la couleur sur moi, elle reste pourtant ma préférence. C’est ma couleur primale : celle de mon jouet d’enfant, de ma chambre. La couleur de la lumière vibrante. Le refus de la mort.
Au moment où j’ai rencontré celui qui me regarde avec un égal intérêt, j’avais juste acheté une rose jaune pour ma meilleure amie.
Un rosier jaune ourlé de rose grimpait aux fenêtres chez mes parents alors, les fleurs épanouies offraient des étamines d’un vert safrané.
Il y a eu un soir à L’Assassin l’invitation à lire Les trois roses jaunes de Carver. S’il m’avait demandé de lire Tartarin de Tarascon, je ne me serais sans doute pas laissé attendrir par le curieux masque, le paradoxal masque de gaieté qu’il affichait en public.
