Les 366 obsolètes à prise rapide

Pour cet aller-retour en coup de vent sur Bordeaux, histoire de fêter une trentenaire, un soixantenaire et une pendaison de crémaillère, au vu des tarifs la comprenette^[1] fut rapide, nous irions en avions par Air France, moins chers et moins long que le TGV de la SNCF.

Drôle de logique !

Par contre côté écolo, cela n’améliorera pas les choses !

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J’avoue humblement que mon obsolète d’hier était plutôt cryptique, même pour ceux qui connaissaient la teneur des échanges que je mentionnais, et il fallait avoir la comprenette affûtée pour comprendre de quoi il était question.

Naturellement cela m’amène à la question de savoir à quoi me sert cet endroit, public, mais aussi dépositaire d’une sorte de journal non pas intime mais tout de même suffisamment personnel. C’est assez ambigu d’ailleurs de laisser libre court, via les commentaires, aux demandes d’explications légitimes de ceux qui viennent se perdre ici quelques instants au gré de leurs sérendipités quotidiennes, et dans le même temps choisir d’ignorer celles-ci et de continuer à tracer des pleins et des déliés sans fournir à chaque fois toutes les clés de compréhension.

Le risque évident est de perdre ceux qui viennent régulièrement ici. C’est aussi une sorte de filtre car je sais que reviendront tout de même ceux pour qui j’ai un quelconque intérêt et une pointe de curiosité. D’autres par contre, finiront par délaisser cet endroit, lassés, et iront ailleurs. Je ne chercherai pas à les retenir.

Je sais que certains se font un devoir de répondre à la moindre sollicitation faite chez eux — ou plutôt publiée sur leurs blogs respectifs. personnellement ce n’est pas une règle que j’applique ici, laissant parfois une interrogation ouverte, justement parce qu’elle fournirait une clé supplémentaire que je n’ai pas envie de dévoiler publiquement. D’aucun trouverait cette façon de faire plutôt cavalière ou manquant de savoir-vivre. Certes, mais c’est aussi parce que je m’impose des limites à ce que je publie ici et qu’il n’est pas question que j’y déroge, en général.

Mon arrière grand-père était capitaine au long-court, tenant un journal de bord conservé quelque part dans une famille éloignée que je n’ai jamais rencontrée. J’aurais aimé en lire des passages et je me demande souvent s’il aurait, comme moi ici, publié tout ou partie de celui-ci sur internet. Je l’imagine volontiers dans sa cabine d’un trois-mats magnifique aux voiles claquantes sous les zéphyrs en train de plonger sa plume dans l’encre violette et tracer sans se soucier des mouvements du bateau des lettres fines sur la page blanche.

Il était plus que probablement sur un simple cargo, mais bon, on se forge les rêves qu’on peut, hein ?

Il y a de belle journée à pleurer, à moins qu’elle soit triste à rire, aller savoir !
Il y a des jours où la vie est drôle et ne lésine^[1] pas sur les doux étonnements. Est-ce la fatigue d’un lever à 5 h 30 ou mon humeur un peu folâtre du moment, mais le temps d’un voyage en métro, j’ai senti un peu de la quatrième dimension…
Station Kléber vers les 15 h 30, boulot finit, je m’assieds à côté d’un homme d’allure plutôt modeste, les cheveux longs, un anorak bleu qui n’est plus de première jeunesse. Plié en deux il psalmodie à voix chuchotante, une vielle bible toute sale sur ces genoux.
Debout au fond du wagon, un jeune couple s’enlace amoureusement, cela sent encore le temps de la passion. Ils sont beaux. Des bisous des mots doux susurrés au creux d’une oreille attentive, des mains qui se frôlent, qui s’empoignent, qui joue…
Je crois que je les jalouse…
«Va te faire foutre connard ! Je me casse ! T’auras qu’à te trouver une autre pute »
Les cris viennent de l’autre côté, l’amour ne durerait-il que la longueur d’un wagon de métro ?
La porte s’ouvre, les voilà qu’ils poursuivent leur dispute sur le quai, monsieur genre « mais enfin chérie…»
À peine un regard amusé de nos deux tourtereaux, qui a ce moment-là ne peuvent même pas imaginer qu’ils viennent peut-être de se voir dans quelque temps…

Étonnante la jeune fille qui rentre, des collants chairs et un short genre coton hyper moulant aux couleurs du drapeau américain, au-dessus une grosse doudoune bien de saison, assortie en bas à une paire de bottillons fourrés. Je me dis que peut-être c’est en hommage à l’assassinat de Kennedy il y a 50 ans…

Les psaumes commençant à m’agacer, écouteurs aux oreilles je m’isolais en musique et dans un bon bouquin.

Le coup de grâce fut cette coupelle avec deux ou trois sous dedans, accompagné d’une petite pancarte : «Madame Monsieur, pour me remercier de ne pas chanter, une petite pièce pour manger, merci ». Quand j’ai vu ce sourire sans dents, j’ai bien été obligé de donner mon obole…

Montparnasse enfin, « Amsterdam » dans les oreilles, je monte le son et mets en boucle.
Juste, sublime cette chanson !

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Mon boulot de cette semaine, c’est un peu une chape-chute^[1]. 

Une huitaine tranquille à remplacer les deux responsables audiovisuels de cette grande boîte parisienne qui a planifié deux gros événements à l’extérieur en oubliant qu’il n’y avait plus personne pour assurer le tout-venant dans les auditoriums internes.

Et puis, au cas où, on m’a pris de lundi à vendredi, même s’il n’y avait qu’une manifestation de programmée aujourd’hui en fin d’après-midi et un demain dans la matinée…

Bref une mission tranquille…

Et surtout bien payé !

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