Grand soir à la porte de Versailles : le salon du livre. Dans le métro du retour, essaimage des assistantes de rédaction, des auteurs et des badauds de mon espèce. Les illégitimes. Présents ici sans avoir publié quoi que ce soit, piétaille indécise. Comme le petit Poucet, j’ai laissé mes petits cailloux devant la porte des éditeurs. Un godan ici il y a trois mois, un là il y a deux semaines. Je les regarde, mes sauveurs potentiels, vidant une coupe, faisant des accolades exagérément. Comme ils me semblent loin du texte…
(godan : conte, tromperie)
