Le pont de Levallois, la Seine verdâtre, et Courbevoie sous un ciel de plomb. La grêle s’abat violemment, une succession de riflades brûlant les mains, perles de glace, chiquenaudes. L’orage gronde au-dessus et le sol n’est plus qu’un lit de billes immaculées glissantes. C’est sans fin, le pont semble interminable. Je pousse mon vélo tant bien que mal, trempée, malmenée. Un moment, la peur.
Cinq minutes après j’ai l’impression d’être une perle de grêle sur sol d’aluminium. Tout est argent, tout est éblouissant. Le ciel est transparent, Argenteuil connaît sa petite nuit.
(riflade : coup, blessure qui ne fait qu’égratigner)
