Les 366 obsolètes à prise rapide

Aujourd’hui, je ne nommerai pas la femme qui de son mari découvre les frasques.
Aujourd’hui, je ne mentionnerai pas ce frileux miteux qui se couvre de frusques.
Aujourd’hui, je ne raconterai pas le repentir du peintre qui recouvre sa fresque.

Ni frac de cérémonie, ni fric à épargner, ni froc cachant l’essentiel,
Ni fax communicatif, ni  fisc intéressé, ni foc d’un voilier bien gréé.

Aujourd’hui, ce sera plutôt le vent frisquet agrémenté de ce diminutif en “et” qui masque une bise hivernale, un peu frisque mais plus vive que pimpante.

23h. Enlisé dans mon canapé, je me rends compte que je ne vais pas réussir à en sortir pour essayer d’écrire. Complètement enlisé.

 syrtes
nf pl. (sir-t') 
Sables mouvants, très dangereux pour les navires.

Même quand la vie paraît filer doux, il faut se méfier des syrtes* mesquines qui peuvent joncher sa route.

Ce matin quand elle m’a appelé, j’ai senti au son de sa voix que quelque chose n’allait pas. 

Je fus en partie soulagé de constater qu’elle était sur son lit. 

Son genou bloqué et douloureux, incapable de bouger. 

Pompier, hôpital, urgence, radio ; luxation de sa prothèse de genoux, comme cela, juste en enfilant des chaussettes.

À l’heure où j’écris, maman va rentrer au bloc opératoire. Rien de bien grave ni de vital a priori, mais à 80 ans ces choses vous paraisses moins anodine ! 

*Syrtes: Sables mouvants, très dangereux pour les navires

(016/366)

Il n’est pas surprenant que mon corps se rebelle après une longue semaine de travail intense, conclue en point d’orgue par l’envoi peu après minuit de la dernière version de notre article, dur labeur à quatre têtes à travers huit fuseaux horaires. Le réveil, après six pauvres heures d’un sommeil chaotique entrecoupé de moments de demi-sommeil dans lesquels mon cerveau tentait de déconstruire l’argument de la Section 4.2 ou de trouver une nouvelle application qui démontrerait toute la brillance de notre méthode, fut difficile. Après tout ce temps passé à m’accrocher à l’espoir de la journée grandiose que serait celle d’après la fatidique date limite, me trouver ce matin avec toute l’énergie d’une serpillière humide et un régiment de percussionnistes roulant des tambours contre mon crâne dans un appartement crasseux a manqué de me précipiter dans les sables mouvants de l’apitoiement sur ma misérable existence. Heureusement, un CD de boogie dédicacé par les copains qui l’ont enregistré, deux tasses du fabuleux thé russe offert par une amie et quelques échanges de badineries sur la Grande Toile Mondiale ont suffit à me ramener sur le rivage de ces syrtes-là.

Obsolètes à prise rapide, sur une idée de Franck, collectés ici par le même. Le 16 février : syrtes.