Les 366 obsolètes à prise rapide

Je m’étonne souvent de la relative valeur que j’accorde aux choses, quand elles vieillissent, qu’elles s’usent, quand j’en prends de plus en plus l’habitude. À tel point que parfois ce que j’aurais espéré et désiré pendant longtemps devient simple rocambole au bout d’un certain temps passé au fond de ma poche.

C’est un point de vue, une façon d’expliquer ce phénomène.

Je pourrais tout aussi bien dire que finalement, petit à petit, je me détache de l’avoir au profit de l’être, ce qui me semble un peu plus présomptueux mais peut-être pas si éloigné de la vérité.

Cela est un autre point de vue.

La vérité est probablement un savant mélange — ou le résultat d’un formidable chaos — de tout ces points de vue.

Je me souviens encore aujourd’hui d’une phrase qu’on m’a dite, un jour :

Il n’y a pas une vérité ; il y a votre vérité. Chacun a sa vérité qui n’est pas la vôtre autant que la vôtre n’est pas la leur. Il faut composer ainsi et ne pas chercher l’universalité, une réponse ultime et définitive, vous y perdrez votre vie à votre propre détriment.

Alors quand on m’assène une certitude absolue, je me remémore ces propos et je souris…

Il était depuis longtemps contraint au domesticisme, trimballé sans pouvoir rechigner ni protester au fond d’un sac ou d’une poche, souvent malmené et même parfois victime d’une chute. Alors un beau matin, sa coupe étant pleine, il décida l’indicible.

Au moment du rassemblement matinal il se cacha bien au fond de la poche épaisse, ne laissant pas le soin à sa maîtresse de le trouver. Il attendit alors, sûr de lui et de sa détermination.

Soudain il sentit du mouvement. D’abord tassé, puis le silence complet et après un clac assourdissant un bruit étrange, assourdi, un moteur qui démarrait, puis au bout d’un moment son monde entier avait bougé. Dans un sens, puis dans l’autre, un peu comme sur un bateau chahuté par les vagues, quand enfin la libération tant espérée était survenue.

Les flots avaient surgi, balayant tout devant eux et rien ni personne ne pouvait y échapper. Cela avait duré longtemps. Il avait senti un peu l’humidité s’insérer, à la faveur de la chaleur distendant les liens et le métal. Mais toujours pas de fin, étonnement ! Puis ensuite l’eau s’était retirée, comme après l’inondation et vint le temps de la chaleur ; humide tout d’abord, puis de plus en plus sèche, le vent surgissant et rugissant tout autour de lui.

Au bout d’heures innombrables sa maîtresse le retrouva toujours caché au fond de sa poche, éteint. Elle le plaça dans un bain de riz, espérant que l’humidité rémanente ait la bonne idée d’aller s’installer à l’extérieur de l’appareil. Il apparaissait bien mort pourtant.

Trente-six heures plus tard, elle le brancha sur le secteur pour le charger et au bout de quelques minutes, appuya sur le bouton d’allumage…

Il n’était finalement pas mort, contraint de continuer sa vie de domesticité avec sa patronne. Il continuera alors pendant de longs mois à la servir, mais chacun pourra constater les stigmates de ce qu’il avait espéré et tenté.

Voilà toute l’histoire de ce téléphone passé à la machine à laver séchante et qu’il serait opportun de nommer dorénavant Boudu !

En cette période je me dis qu’il vaut mieux faire dans la fanfreluche^[1] que dans les sujets graves.

Quelle qu’en soient l’inspiration, la fête est toujours bonne à faire ; au diable les pisse-froid qui trouveront forcément une raison de faire la gueule.

Quoi que je fasse, la terre continuera de tourner, des gens mourront de faim, les guerres ne vont pas s’éteindre…

Autant s’amuser…

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